»Ich denke zurück an jene Zeit, da für uns vier die reale Welt kaum existierte; die Tage waren nur noch Pausen zwischen Träumen.« »Eine Erinnerung verfälscht von meinen Sehnsüchten und Einbildungen.«

LAWRENCE DURRELL, 1912 als Sohn eines britischen Kolonialbeamten im indischen Jalandhar geboren, lebte an so vielen verschiedenen Orten, wie er Talente besaß. Mit elf Jahren wurde er zum Schulbesuch nach Canterbury geschickt, fühlte sich aber in England, das er als prüde und engstirnig empfand, nie wohl. Zeit seines Lebens betrachtete er sich nicht als Brite, sondern als Kosmopolit. In London jobbte er kurz als Barpianist und fing an, Gedichte zu schreiben. 1935 heiratete er zum ersten Mal (drei weitere Ehen sollten folgen) und zog mit Mutter, Frau und Geschwistern auf die griechische Insel Korfu. Nach England sollte er nie mehr zurückkehren. Den Zweiten Weltkrieg verbrachte Durrell im ägyptischen Alexandria, wo er für die britische Botschaft tätig war; auch nach dem Krieg arbeitete er als Diplomat, unter anderem in Argentinien, Jugoslawien und auf Zypern, das er 1956 im Zuge der Unabhängigkeitsbestrebungen der Zyperngriechen verlassen musste. Seine letzten Lebensjahrzehnte verbrachte Lawrence Durrell im südfranzösischen Sommières, wo er 1990 starb.

»Berauschend.« William Boyd »Brillante, fesselnde Weltliteratur ... Wenn Sie sich dem Ende des Alexandria-Quartetts nähern, ertappen Sie sich womöglich dabei, dass Sie bewusst langsamer lesen, damit mit dem Buch noch nicht Schluss ist, sondern es Ihnen länger bleibt – und das wird es auch. Noch nach vielen Jahren und Reisen wird diese Geschichte mit ihren Phantomerinnerungen Sie nicht loslassen, Sie werden sie überallhin mittragen.« Elif Shafak »Einer der spektakulärsten englischsprachigen Romane seit den Meisterwerken von James Joyce.« André Aciman

'Fünf Rassen, fünf Sprachen, ein Dutzend Glaubensbekenntnisse; fünf Verbindungskanäle winden sich ölschillernd zwischen den Hafenbecken hinter der Außenmole. Mehr als fünf Geschlechter. das sexuelle Angebot ist verwirrend vielfältig. Ich erinnere mich, dass Nessim einmal sagte, Alexandria sei die große Kelter der Liebe. Farbtöne für eine Landschaft. Das Licht bricht sich im Gelb der Zitronen. Eine Luft voller Ziegelstaub - und dem Geruch der heißen, mit Wasser gelöschten Pflastersteine. Helle, dunstige Wolken, aber nur selten Regen. Im Sommer überzog die Meeresfeuchte die Luft mit einem leichten Firnis. Und dann im Herbst die trockene pulsende Luft, spröde von statischer Elektrizität; sie durchdringt die leichten Kleider, taucht den Körper in Glut. Das Fleisch erwacht und rüttelt an den Stäben seines Kerkers.' 'Es gab in diesem Jahr mehr Orangen als sonst. Sie glühten zwischen ihren glänzenden grünen Blättern wie Lampions, leuchteten im sonnenbeschienenen Geäst, als wollten sie unseren Abschied von der kleinen Insel feiern. Denn endlich war die lang erwartete Botschaft von Nessim eingetroffen, die mich in die Unterwelt zurückrief. Eine Botschaft, die mich unerbittlich wieder in jene Stadt zog, die für mich immer wieder zwischen Illusion und Wirklichkeit schwebte.'